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 Publicado: Mie Jun 12, 2013 22:57 Asunto: Fernando Poblet |
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Allá por los años ochenta (1984-86) hubo unos Tiempos Modernos en Radio 3. Y de tachar las moderneces de los modernitos se encargaba el espécimen Poblet, flanqueado por Ferreras y, ay, Rioyo.
Escurridizo y alejado de los micrófonos, Poblet falleció ayer. Aquel era un programa con amplio reconocimiento social que incluía las somantas de cabroneo de Ferpo. Nada de esto sabríamos si a oyentes como Alberstone -al que le expropiaron en la red de redes el Tú serás Baudelaire- no les hubiese dado por ilustrarnos. Más mérito recobra el XXX aniversario de Radio 3, del que él no formó parte, en el que sus antiguos compañeros le recordaron. Quede aquí transcrita su voz, extraída de los años de lacas, chupas de cuero y adicciones urbanas:
Alcanzada la cima de la estupidez, la posmodernidad ha empezado a incendiar las barricadas de vinilo. Ni Dios avanza un milímetro, no hay canción con intención, hasta ahora, que se sepa, sólo se han renovado los calzoncillos que son, como es natural, una vil copia de los antiguos.
La modernidad (pos o pis) es un patio de chismosas con tocadiscos, recitas el hit parade del cretinismo y si sabes la alineación completa tienes patente de listo. Hoy te fanzineo más que ayer, pero menos que mañana. Tiras a multicopista cuatro páginas sobre el gato triste y azul que trabajaba de ambulante de Correos y tenía una prima tigresa en un puticlub del Parque de las Avenidas y puedes adquirir crédito de genio pa los restos. Para quitarte de encima la cruz basta con tener cara.
Diríase que la escala de valores ha cambiado a la de olores, si desprendes cierto tufo suburbial quiere decirse que te mueves, y la movida, aún goza de prestigio en el planeta de los simios.
Otra característica del moderneo es la del elogio de la chapuza, un tipo que hace pulseras de alambre se cree un Rafael, un artista, en cambio, es un pedazo burgués, un fenicio a la vinagreta. Si dices Chillida creen que estás gritando o si Palazuelo que queda cerca de Majadahonda. Únicamente tienen pátina de creadores los hiperrealistas del falo de la Luna o la tribu de dibujantes venidos a más que todavía no han aprobado la asignatura de Fash [sic] Gordon.
Hay poca originalidad en la jeringa del señor, los movimientos, para que hagan remolinos y salgan a toda leche, han de provenir del interior, y el rollo éste sólo navega por la costa. Aunque seas ateo científico, amor mío, debes echarle tabasco al alma. Mira, por ejemplo: Estaba yo viendo la catástrofe futbolera de Bruselas, mudo el televisor para ahorrarme cien pijadas y escuché sin esfuerzo alguno el estribillo de la canción de Ilegales: ¡Destruye, destruye, destruye! Hasta para morir se necesita compás, y para lo demás, un mínimo de inteligencia.
Contra la modernidad, Fernando Poblet. |
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